A deshora


Afuera un gallo canta a deshora
como recordándome que ya es tarde
para reencontrarme contigo,
con tus ojos sinceros
tus manos pequeñas
y la desnudez de tu piel morena

es tarde ,
las risas se fueron con la ventisca del verano
y las palabras de amor quedaron encerradas en un cajón con llave
que juraste nunca más abrir.
tu mano se ha ido pegada a la de otro
y con ello se fueron las estrellas, las mariposas y otros colores de alegría

y yo aquí quedé sin farol ni luna,
y yo aquí quedé extraviado
refugiándome en las grietas de las paredes
siendo golpeado por recuerdos ahora
y cada vez que un gallo canta a deshora.

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Inviernos de antaño


Sí, hubieron inviernos especiales
como para salir a caminar desnudos por el parque,
o abrir todas las ventanas de la casa
y marcharse a anidar en los arboles

hubieron inviernos
como para dejar a la música bailando sola
y salir volando por los cielos
con la sangre a todo volumen

hubieron inviernos
para fugarnos en la noche,
robar flores
 e ir a despertar a nuestros fantasmas al cementerio

hubieron inviernos
para lanzarnos con las primeras luces del alba al mar
y robarnos sus tesoros,
su arena y su espuma

hubieron inviernos
y silencios oportunos
para que mi boca besara tus parpados
hasta que llegara la aurora callada

hubieron inviernos
para abrazarnos y soñar despiertos
en nuestro ataúd de ébano
y luego
renacer en suspiros o gritos de júbilo

hubieron inviernos
como los pasos idos,
esos  inviernos se fueron como un ave volando alto
dejando solo recuerdos
en esta cabeza encanecida

Sí, hubieron inviernos especiales en mi vida.

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Me mata





Me mata:


Las expresiones sexuales
                                   de la boca roja
                                   que jadea
                                   y acelera
                                   la respiración
                                   e s t r u j a n d o
                                                           el sexo
                                                           y los labios
                                                           en busca desesperada del  orgasmo.

                                   Como si el mundo se fuera a acabar a las 4.15 AM.

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Me Confieso


Me confieso celoso de los años.
porque de verdad extraño momentos
de los tiempos idos:
Jumpers, canciones, mesitas de pool,
pichangas, pololeos y puchos
a la salida del liceo y en las bancas de las plaza.

*
[Clip: tengo una postal en mi mente: corbatas y jumpers revolcándose en el parque a la hora de la cimarra. El pasto es el mejor colchón para compartir el vino y el amor]

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Tu Belleza


De que belleza me hablas!
si los atardeceres son todos iguales,
salvo (y claro está) la compañía.

Ya quisiera hablarte
de lo que ante mi presencia
son las bellezas,
pero ante los ojos de este poeta
eso sería como escribir un poema
de nunca acabar.

Entonces hablemos de
tu belleza,
de esa belleza de humo
que dejas tras el café de la mañana
 antes de perderte en la rutina de la gran ciudad.

Hablemos de la belleza de tus movimientos
cuando caminas erguida por la avenida
con tus tacos grandes y alguien se da vuelta
para mirarte esa belleza escondida bajo el estuco
y que ocultas con  celo
como si fueran cartas de amor.

Mujer,
y si te digo que eres bella porque existes
¿me creerás?
y si yo pataleo como un niño
y digo que eres bella porque yo quiero
¿me entenderás?

porque he de confesarte
que he visto la belleza de tus silencios
 cuando estás en  tu cuarto sola y lloras
y cuando estás en tu cuarto sola y ríes
es la misma belleza
la que se manifiesta,
porque esa es la belleza
de cuando realmente eres tú!

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El Cisne Blanco y Brooklyn Bridge



Un cisne se fue cantando
botella en mano
saliendo del bar.


Bailaba
al ritmo de un blues
y cantaba
en el idioma propio
de los borrachos.

Un cisne se fue cantando
y bailando,
era blanco blanco
y traía zapatos rojos.

Se fue bailando y cantando
con rumbo al Brooklyn Bridge
(puente de poetas)
el cisne blanco
que a esa hora tambaleaba.

Una extraña sombra la observaba,
y dejaba su huella:
una pequeña gota de sangre
que manchaba la blancura del cisne
(y todos sabemos que se trata de la muerte)

Los vi a las 4.15 de la mañana
bajando sin prisa
por las oscuras calles
de Brooklyn.

La muerte y un cisne al ritmo del blues saliendo de un bar con destino al Brooklyn Bridge ♫.
(El olor a suicidio era insoportable)

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Campanadas



El ritmo de la ciudad lo marca el tiempo y las campanas.
campanadas a la hora del recreo,
                                                    el descanso para horas de encierro en el aula.
Campanadas para la misa de las siete,
                                                    el llamado para los devotos.
Campanadas y más campanadas del reloj de la plaza a cada hora que pasa.
                                                       
                                Talán
                                talán
                                    talán

Campanadas,
en la ciudad y en el poema.

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Avda Los Escritores Vol 7



Me siento orgulloso de presentar el nuevo volumen de un proyecto que nació en mis manos, no por mi ego sino porque de a poco se va cumpliendo el propósito de la revista: "difundir la expresión escrita de varios anónimos amantes de las letras".

Lo estamos logrando, contamos con una red virtual que se esta expandiendo tanto por las redes sociales y por el boca en boca. En la avenida se escuchan ruidos, hay movimiento, transeúntes van y vienen, estamos avanzando.

Sabemos que aún falta mucho por mejorar, nos faltan rincones por explorar y gente por conocer. Nos falta dinámica pero con esfuerzo se que esas cosas llegarán, paso a paso iremos creciendo.

Sin más que comentar, salvo, extender la invitación a leernos y participar con nosotros, me despido y les dejo el ultimo volumen que tiene como temática central "La Literatura Erótica",
que lo disfruten.

Volumen 7 : Especial de Literatura Erótica

Colaboran literariamente en el presente número:Fernando Bureq | Ana López | Laura García del Castaño | Pedro Antonio | Alejandro Dell´Isola | Selene Villareal Ignacio Lara | Javier Villegas Fernández | Cristal | Tinta negra| Aridane | Salvadora Gómez | Salma Hassan | Amaranta | El Anthar.





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Transición

De la casa a la calle y viceversa
existe una transición en la vida de las personas.
Se acumula experiencia y vivencias
en los bolsillos, en los ojos, en la almohadas, etc...

Las vida va tomando formas.
- Transición-

Transición del lenguaje.
Así, como la música del casett
al mp3, cds o dvds.
-Transición de las cosas-

Transición a los nuevos tiempos,
"adaptación" dirán algunos,
mas yo, repito, insisto y defino,
-transición :
"pasar de un estado a otro estado, cada vez más próximo a la muerte."

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Recordándola



Recordando los besos sangrantes
de aquella dulce amante
que hoy descansa en la oscuridad
exhala cuotas y más cuota de humo en la esquina del bar.

En silencio mastica otra noche
en que recuerda a la musa , (mujer suicida)
y quién diría que su ausencia
le dolería
y entre tanta copa y copa
y recuerdo y recuerdo
se le escapa otra vida
al gato.

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A la hora de los ladridos

[A la hora de los ladridos se puede sentir “cierta” tempestad
que inquieta el alma]

Cuando el paisaje se ha ido caen noches y noches,
y hay noches que devoran las palabras.
Se sienten pasos que se alejan sollozando,
-aunque-
alguien me dijo que realmente eran “recuerdos”
aquellos pasos perdidos en la nada.
Y son de esos recuerdos que odian los silencios
y retumban en las calles de la mente.
Son esos sin caras
que juegan con mi nostalgia
a la hora de los ladridos.

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Poema



Se deja querer
el ser
que nace
desde estas hojas.
Se deja caer
con la pluma

l
e
n
t
a
m
e
n
t
e

hasta el punto
f i n a l.

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La Cuerda


Daría mil monedas por volver a verte saltar la cuerda y oírte cantar:

“Chascona chascona
date una vuelta.
Chascona chascona
salta en un pie..”

recordar tu voz de niña y el brillo de tus ojos al jugar,
- porque todo era alegría en el carrusel de colores de nuestra infancia.-


Luego
Vino el cambio, ¿lo recuerdas?
cayó repentino y silencioso,
y se instaló como un pozo
que provocó la distancia.

Yo me quedé desde este lado
con las cuerdas, (las de mi guitarra)
escribiendo melodías de nostalgia
al no verte
y tenerte solo en los recuerdos.


Al tiempo supe que perdiste la cordura
y comenzaste a caminar sobre la cuerda (fina como tus cabellos)
presa de tus rencores y el miedo a la soledad.
Te fue seduciendo lentamente
la oscuridad del pozo.
- Y allá abajo la muerte te esperaba ansiosa con los brazos abiertos.-

Poco a poco anudaste la cuerda
en tu cuello

"Para no darle más cuerda al tiempo
ni a la bailarina
que en su caja
gira y gira
e intenta robarte una sonrisa."
(como antes)


Te encontraron desnuda
Colgando del techo,
y: l a c u e r d a
que alguna vez fue tu compañera de juegos
se convirtió en la cómplice
de tu fatal decisión.

Adiós amor adiós.


Solo me queda decirte que pesé a los años, siempre soñé con volver a verte,
para saltar juntos la cuerda y cantarte solo a ti “mi chascona”,
amarrarte desde un extremo de ella
para jamás dejarte partir.

Y ahora que no estás aquí
son más tristes las notas,
las canciones,
la guitarra
y sus cuerdas (también las de mi voz)

Amor
- recuerda
daría mil monedas por volver a verte saltar la cuerda.

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AVDA LOS ESCRITORES VOL 6

Les dejo el nuevo volumen de la revista literaria en la cual participo. les invito a leer y participar en este proyecto de colaboración.

Colaboran literariamente en el presente número:

José Urrutia | Ana Lopez | Alberto de Jesús Goicouria | El PrincipeContrahecho | Alejandro Dell´Isola | Maurice | Gene | Magui Montero | Paula Olivieri |María Ofelia Arreaga| Tinta negra| Aridane | Princesa_ | Salma Hassan | Revolver | El Anthar.

Pinturas de: Andrea Favelli | Monica Morillas.

Link de descarga: http://www.mediafire.com/?95qqbo6d9s59ccr

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Transeúnte




Recorre las calles buscando fragmentos
para un poema o canción,
es el goce y deleite del poeta
que gasta las suelas
en una ciudad de locos.

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El día en que se fue

Los últimos rezagos de una existencia desecha yacían en el lecho de una pequeña habitación,
Le rodeaban algunos rostros abrumados que reflejaban la angustia y cercanos que acompañaron en el dolor,
-todos con los ojos rojos y dispuestos a soltar más lágrimas para cuando llegara el momento.

Momento esperado por él,
Anciano de cabello escaso, piel tersa y manos contraídas
– quizás por el trabajo de toda su vida- ,
sus pupilas desvanecidas parecían dagas ancladas al techo, como ideas fijas en su mente senil.

Ellas,
las hijas rezaban el rosario, luego regresaban a su lado y a su oído le decían;

“Duerme, vete en paz, sueña bailando con mamá esa canción que nos solías cantar,
vete papito lindo,
ve con ella y vete en paz”.

Él escuchaba, (Aunque parecía que no lo hiciera).
Las escuchaba e imaginaba encontrar las manos de su amante ida,
- tal como en el ayer-
La persona a quien le había dedicado su vida, desde el otro lado de la cortina lo esperaba,
Una lágrima anunció la despedida,
Y adormecido por la imagen, el abuelo se sumergió en el embriagador sueño eterno.

Una expresión dulce en su rostro reflejaba la tranquilidad que todos esperaban.
Él partió en busca del descanso definitivo.
- Padre, hijo y el espíritu santo ya lo habían bendecido.


Yo estaba pequeño
pero recuerdo su último suspiro,
las lagrimas que brotaron como rio (en especial las de mamá),
los abrazos que se multiplicaban
y luego un largo silencio discreto que inundo mi alma de calma

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Cotidianidades (Instantáneos de una vida común)

1.- RECETA PARA UN INSTANTANEO



Sobre lo cotidiano,
vierta una cucharada de lenguaje poético moderado,
agregue una pizca de creatividad
y revuelva con humor.
Luego sírvase compartir
con sus amistades.

2.- FUTBOL DEL BARRIO

La toca, la recibe, la amasa
se pasa a uno a dos y a tres,
entra al área chica
se pasa al arquero también
marcando un tremendo golazo
que dedica a la hinchada,
Gente que nunca existió
pero que alimenta los sueños
de un niño
que juega a ser un campeón.

3.- PROVOCACIÓN AL NO-ABUELO

Le han dicho lo prohibido,
palabras que tiñen su cara blanca
de un tono rojo pasando a morado,
el sentimiento estalla y toma vuelo
dando al "agresor" un certero
puntapié en el trasero,
acompañado de la queja:
tu abuela estará vieja!


4.- ELLA CANTA

Fantástica!
impresionante!
divina!,
- son opiniones que se escuchan
cuando la joven
canta en la ducha.
Pero ella no sabe
que su público la espía.

5.- CAMISAS

Tendidas bajo el sol
ansían sequedad
mis camisas
colores recién lavados,
para los días que salgo a trabajar.


6.- TREN

A las últimas horas del día
pasa otra vez el tren
anunciando
que se llevará al sol,
pero siempre lo trae con él
a primeras horas de la mañana.

__________________________________________________ _________________
*Instantáneos son fotografías del momento, pequeños detalles que expreso con pocas palabras en lenguaje simple lleno de cotidianidad.
Espero les gusté, no se si serán poemas, no son para nada trabajados pero estos instantáneos hacen mi vida más grata, he escrito tantos que espero subir subiendo algunos más.

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Avda Los Escritores Vol 4

(vol. 4)

Feliz de compartir un nuevo volumen de nuestra revista literaria! ( proyecto aún en formación pero bien encaminado). Agradezco a los lectores y escritores que hacen posible esta entrega. Les invito a recorrer nuestro nuevo capitulo en la avenida.


link de descarga: http://www.mediafire.com/?h7g17ebkgiu70h8

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Orgasmo


Brotó violento el chorro de tinta
eyaculada de mi mente extasiada
mientras escribía un haiku,
pues ni tú te imaginabas
ver una musa despedazada
en tres tristes versos
-amor, locura y muerte en tu cuarto
tras tres cuarto de hora de sexo.

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