Cosas que extraño de aquel Puerto

Extraño:
la noche entera sobre las olas y los barcos
en un abrazo

fogatas en alguna playa de Coquimbo
                [faroles para solitarios]

:
Amantes escribiendo sus nombres en la arena/
Historias que el mar lleva a la orilla y las hace espuma/
Vuelo de gaviotas sobre los colores del horizonte/
Algunas cervezas al final del día con los buenos amigos

esa grata compañía. 

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Vacío de pájaros

Hay un vacío de pájaros en tus ojos de cielo

alguien te los besó
alguien te los robó

dicen que te vieron con otros
en otros lugares

y no me extraña/
claro que no me extraña!

lo raro es que no dijiste nada cuando te robaron los labios y los ojos
- siendo que a mí, aún me reclamas el día que solté tu mano por seguir otro rumbo

y es cierto que también robé un pedazo de ti/
pero nunca tus ojos/
nunca tu cielo/

nunca la libertad de tu mirada.


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Aullido nocturno


3:15 Am
escucha el aullido

aullido de Ginsberg en la noche bohemia
por allá por los 50
aullido que así empieza:
«He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura»

leo
leo y escucho otro tipo de aullido
aullidos de motores galopando a velocidad suicida
en una ví(d)a que es de ida y no de vuelta

aúllan perros vagos y gente que duerme en la calle
aúllan de frío
de abandono
aúllan de hambre

aúllan también los locos alguna verdad escondida
alguien escucha pero no mira/

otros aúllan y escriben poemas
a la hora que las musas se suicidan

aúlla la noche por la herida.

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Hálito Nocturno


I

Es sangre y paranoia
(no hay metáfora)
el pájaro posado en el alambre
grita tu nombre a la noche
y la despierta.


II


Siento un rumor de olas
en la noche amarga
a cientos de kilómetros de distancia
olfateo la sal
y me hace falta
porque me hace falta la arena entre los dedos
y ante los ojos :
El Mar
abrazándome/ inundándome
el alma
que añora azotarse con la ola
convertirse en la espuma
que besa los pies de pájaros y amantes
a estas horas.


III


La noche bosteza sueños sobre las moradas
un hombre fabricaba sueños en su máquina de escribir/
el sueña con la noche
pero no duerme
la noche le roba los sueños
y cuando se levanta los llueve sobre las moradas




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Afuera


Afuera hay ruido
de micros y colectivos
                                                               Afuera hay ruido
                                                               de casas y centros comerciales,

perros y gatos
metiendo ruido en los patios y los tejados,
                gente que sale y entra
                por puertas y ventanas
                                                               [incluso hay gritos de auxilio que se pierden
bajo el punchi punchi de un reggaetón]

se nos va la vida al ritmo
del ruido urbano,
                bullicio que despierta
                hasta los dormidos
                del cementerio municipal

¿habrá espacio para la literatura y la vida en todo este ajetreo?
- me pregunto algo desesperado,
salgo corriendo a toda prisa
creyendo ser libre en mi albedrío
pero me atrapan las rallas
de un paso de cebra
                y ya es tarde…

                               se ha dictado la sentencia a mi imprudencia;
                               ahora soy parte del ruido y del paisaje de la gran ciudad/
                               ...y más le vale que salga de mi camino porque voy apurado.

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Saltamos


jugamos a saltar la cuerda
con la soga del ahorcado

estamos aburridos/
idiotizamos el suicidio
y cantamos:

“Chascona chascona
date una vuelta
Chascona chascona
salta en un pie

es de noche
y saltamos/
todos juntos saltamos
hasta alcanzar las estrellas



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Péndulo



Tu paisaje:
la droga, las agujas
y de telón de fondo
                           la miseria,

El abandono sin lástima cuando pasas a ser parte de los despreciados por: “dioses” 
que sin piedad te desnudan hasta el alma y te condenan a sus placeres.

 Adolorida y seca como flor marchitada por recuerdos borrosos de lo que un día fue el amor -hoy-  sinónimo de dolor y veneno de recuerdo (droga)

                                                               porque todo lo pasado,
es un péndulo afilado
que 
cae
como  grito desesperado
sobre tus venas azuladas,
día y noche,
cae
y tú no dices nada.

La oscuridad te anhela,
te ofrece calma
y no más lágrimas ni olor a tristeza,
te susurra al oído con la voz del poeta
que dulcemente -con versos- seduce a su amante.

                   Y  lo sabes...
                sabes que nadie estará en tú despedida
                sabes que nadie  dirá un “te quiero”, “te extraño” o un “no te vayas”,
                                                                                              nadie dirá nada
                                                                                               (tú tampoco).

Y esa noche se abrió un camino para ti,
o más bien:
abriste la ventana por donde suelen colarse los días,
el alba, el anochecer y sus estrellas y ahora
                                                                la muerte,
                                                               -quien gatilla el espanto con su sola presencia.

El péndulo sigue cayendo 
agujereando tus brazos que se tiñen de rojo,
la sangre se expande
para el gozo o deleite 
de la ya mencionada "muerte",
tu voz se calla,
la conciencia se apaga
                                               y baja el telón.


Finalmente, un difunto silencio
y un cuerpo ya muerto
espera el amanecer,
junto al péndulo
que sin apuro
sigue cayendo 
sereno,
 apacible,
 mudo.


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Ruidos en la tarde noche del día en que la musa se nos fue


Una bandada de locos pasó volando
bajo un cielo lleno de nubes,
estos gritaron sus demencias al mundo
y retumbaron como ecos incesantes
invadiendo todos los rincones de la tarde

En tierra firme una jauría de perros
ladraba en respuesta
como si intentasen
hacerlos callar,
porque claro está;
los de abajo siempre objetan
 a los que allá arriba
son libres entre sus incoherencias

y los locos ni siquiera los miraron
continuaron en lo suyo
hasta desaparecer en el horizonte

los perros fueron alimentados
por la mano del amo
y luego la noche los calló.

afuera un gallo cantó a deshora,
y ya no sé
si es muy tarde o muy  temprano
para el amor

Lo cierto es que una musa se suicidó
finalizado el canto de dicha ave
y nadie hizo nada...
                                                                              [el reloj marcaba las 4.15 Am]
todos permanecieron en sus camas
exhaustos y en silencio
 - durmiendo.

Y por la mañana
los locos siguieron volando
los perros siguieron ladrando
pero el gallo permaneció mudo,
el mundo siguió durmiendo
aunque algunos se levantaron
a cumplir con la rutina

La que fue musa
pasó de un mal sueño 
a un sueño más profundo

y algunos la lloraron
con lagrimas de ensueño,
algunos la extrañaron
y escribieron
entre gritos y ladridos
entre los locos, los perros y los dormidos
porque afuera el gallo
canta a deshora
pero justo a la hora
en que la musa
partió su vida en dos.

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Primeros poemas


Últimamente no e escrito mucho, salvo unos cuentos y algún intento de poema. Mi tiempo y cabeza están monopolizados a las visitas al Hospital donde ha estado mi padre las ultimas semanas y por la búsqueda de trabajo.

Ordenando los archivos de mi notebook di con esto, unos de los primeros poemas que escribí mucho tiempo atrás. Es cierto cuando dicen que la mayoría inicia escribiendo sobre el amor, quizás es el sentimiento que libera esa sensibilidad a las palabras y que inútilmente intentamos describirlo,  quizás sea la musa la que provoca sacar nuestra poesía, porque yo pienso que todos tenemos poesía en nuestro interior. 

Bueno, podríamos hablar sobre eso en otro momento, lo cierto es que todos alguna vez comenzamos a escribir y no tengo miedo en presentar estos primeros intentos que a la larga me animaron a caminar por este hermoso camino de las letras.

Saludos y bendiciones a todos los que pasan por este humilde sitio.

I

Tú o la palabra;
verbo
que se conjuga
con los tiempos.

Tú o el amar;
sinónimos
en el juego
de palabras.

Tú y el verbo sinónimo;
amor o amar
o
amar el amor.

Tanto en el ayer
como en el presente
tú.


II

De tanto amar
se desnudaban,
y se tendían bajo el sol
como la ropa recién lavada

Hacían el amor,
y permanecían juntos,
siempre juntos,
hasta que el atardecer
se los llevaba.

III

Quien no valora a la rosa,
no sabe lo que tiene,
cuando el aroma se va,
es cuando ella se muere y duele,
porque la ausencia duele,
porque los recuerdos duelen,
y te das cuenta como un Principito
que tu rosa
era única en el mundo
y la perdiste por no saberla querer,

Por no saber entender
que en el amor también se sufre,
por olvidar que las rosas además de aroma
tienen espinas.


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